Volver escoitar os paxariños pola mañá no oued e o tráfico do outro lado como un animal indolente, indiferente a toda esta vida que me alimenta. Volver e topar fermosos mesmo os baches da rua e dar apertas aos amigos, e sentirse querido, como se éste fose meu país, limpo, ordenado, eficiente. Quen me diría hai un ano que algunha vez había ver esta cidade así, e chegar a querela.
Só precisas unha cura de humildade na cidade do pecado para apreciala.
Mágoa que é só unha fin de semana longa, e de novo tornar á hixiene sentimental do hotel cos seus pátios de luces tan afastados do ceo, sen máis vida que a dos insectos, pechas a ventá e quedas só. Desapareces do mundo.
Por sorte hai libros que che fan escapar lonxe, polo menos a douscentos anos de distancia.
Porque quedar encerrado a ver a tele nun cuarto escuro de hotel é unha dexeneración próxima á enfermidade mental.
Polo menos podo fritir cebola esta fin de semana, kilos de cebola, allos e pementos, encher a casa dese arrecendo... non sabía que tamén ía botar tanto de menos a cociña.
5 comentários:
eu sempre crin que calquera lugar é susceptible de ser querido, por moi imposible que pareza...
Eu non o pensara, mas agora decateime do moito que aprecio esta cidade, xa non lle miro os defectos e pasear polas rúas no medio da xente que fai as compras é un pracer, síntome na casa. Só me falta levar un golpe na cabeza para rematar a aprendizaxe da sua língua.
Ah! Estava a ler-te e foi como se estivesse aí, entre o bulício da cidade árabe onde me sinto confortável.
E nem sei explicar muito bem este sentimento.
Pena que permaneças no espaço impessoal de um quarto de hotel. :(
Beijinhos
Quanto à língua... danada de complicada, não?
gosto imenso da cidade árabe quando passeio icógnito, sem que se saiba a minha nacionalidade, como um mais do pais, sem atrair a cobiça de ninguém. Em Argel consigo-o, mas aqui é um bocadinho mais difícil.
E não é que a língua for tão complicada, é que a minha cabecinha não dá para mais!
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